„Dlaczego mój klucz nie pasuje do drzwi?” wyszeptała Evelyn, opierając biodrem o balustradę ganku.
Było późne czwartkowe popołudnie, kiedy 63-letnia pielęgniarka stała przed domem, w którym mieszkała od ponad dwóch dekad. Niosła torbę z zakupami, chlebem, fasolą i jeszcze ciepłym kurczakiem z rożna. Ale kiedy spróbowała otworzyć klucz, zasuwka się nie przekręciła.
Drzwi otworzyły się gwałtownie. Natalie, dziewczyna jej adoptowanego syna, wyjrzała na zewnątrz.
„Hej, Evelyn. Nie powinnaś była wracać tak wcześnie”.
„Co masz na myśli, mówiąc, że nie mogę wejść?” zapytała Evelyn.
Natalie obejrzała się przez ramię i wyszła na zewnątrz. Ryan poszedł wyjaśnić. „Już tu nie mieszkasz. Powiedział, że podpisałeś akt własności kilka tygodni temu. Pamiętasz te dokumenty?”
