Czwartej nocy paranoja sprawiła, że nie spałam, gapiąc się w sufit. A co, gdyby Michael wcale nie był przytłoczony pracą? Co, gdyby zaaranżował ten tydzień, żeby coś — lub kogoś ukryć?
Wyobraziłam sobie inną kobietę, elegancką i swobodną, poruszającą się po mojej kuchni, jakby była jej właścicielką. Pijącą kawę z mojego kubka. Śpiącą w moim łóżku. Ta myśl ściskała mi żołądek.
Piątej nocy nie mogłam już tego znieść. Zadzwoniłam do zaufanej opiekunki, zostawiłam dzieci w pokoju hotelowym pod jej czujnym okiem i pojechałam do domu, ściskając kierownicę tak mocno, że aż zbielały mi kostki. Każdy kilometr przywoływał nowe scenariusze: złapanie Michaela na gorącym uczynku, konfrontacja z nieznajomym albo odkrycie nieodwracalnej zdrady.
Kiedy weszłam do domu, spodziewałam się śmiechu, szeptów, a przynajmniej oznak, że ktoś próbuje zatrzeć ślady. Zamiast tego powitała mnie cisza.
Wtedy ją zobaczyłam.
Na kanapie w salonie, niczym królowa na tronie, siedziała Helen, matka Michaela. O mało co nie opadła mi szczęka. Popijała herbatę – z mojego ulubionego kubka, a jakże – z torbami i kartonami piętrzącymi się po całym pokoju, jakby się wprowadziła.
„No, no” – powiedziała chłodno, nawet nie wstając. Jej uśmieszek przyprawiał mnie o ciarki. „Patrz, kto postanowił wrócić wcześniej”.
„Helen?” – Głos mi się załamał. „Co ty tu robisz?”
Odstawiła kubek z rozmysłem, starannie składając dłonie na kolanach. „Michael ci nie powiedział, że przyjdę?” Jej ton był słodki jak syrop, podszyty udawaną niewinnością. „Jakże to do niego niepodobne, że zapomniał o takim drobiazgu”.
Zanim zdążyłam odpowiedzieć, Michael wtoczył się z kuchni. Jego twarz zbladła, gdy mnie zobaczył.
„Anno… jesteś w domu” – wyjąkał. Nie rzucił się do mnie ani nie wyjaśnił. Po prostu stał tam, uwięziony między mną a matką, wyglądając jak uwięzione dziecko.
„Nie pomyślałaś, że warto o tym wspomnieć?” Zapytałam zimnym, opanowanym głosem.
Otworzył usta, a potem je zamknął. Żadnych wymówek. Żadnych przeprosin. Tylko cisza.
Tymczasem zadowolony wyraz twarzy Helen mówił wszystko – wygrała jakąś niewidzialną bitwę, o której nawet nie wiedziałam, że toczę.
Tej nocy Helen bez wahania zajęła naszą sypialnię, zostawiając mnie w pokoju gościnnym jak niechcianego gościa. Leżałam bezsennie wpatrując się w sufit, a w mojej piersi kotłowała się furia i ból serca.
Gdzieś po północy usłyszałam głosy dochodzące z kuchni. Moja ciekawość – a może masochizm – zaprowadziła mnie do drzwi, gdzie przycisnęłam ucho do drewna.
„Nie mogę uwierzyć, że pozwala tym dzieciakom szaleć” – syknął głos Helen. „Żadnej dyscypliny, żadnego porządku. A ten dom jest haniebny. Za moich czasów…”
„Mamo, proszę…” Głos Michaela był słaby, napięty.
„Nie mów do mnie „Mamo, proszę”, Michael” – warknęła. „Ta kobieta nie jest dla ciebie wystarczająco dobra. Nigdy nie była. Jej dzieci – hałaśliwe, niesforne. Zupełnie nie przypominają tego, jak cię wychowałam. Szczerze mówiąc, nie wiem, jak to znosisz”.
Wstrzymałam oddech, czekając, aż nas obroni. Czekając, aż mój mąż udowodni mi, że się mylę.
„Wiem, mamo” – wyszeptał w końcu. „Masz rację”.
