Liliowa sukienka zniknęła.
Tygodnie poświęcenia, skradzionych godzin w ciszy nocy i wczesnego świtu, każda starannie wykonana pętla z miłością i dumą – wszystko się rozpruło. Każdy ścieg został rozpruty – metodycznie, skrupulatnie – aż nie pozostał po nim nic poza chaosem.
Upadłam na kolana, czując palący ból w piersi. Emily szlochała, szepcząc: „Dlaczego, mamo? Dlaczego ktoś miałby to zrobić?”. Przytuliłam ją, ale prawda pulsowała we mnie, ostra i okrutna.
To nie był przypadek.
Od samego początku Margaret – moja przyszła teściowa – jasno dawała wyraz swojej dezaprobacie. Chłodne komentarze, dezaprobujące spojrzenia i nieustanny refren: „Tradycja ma znaczenie. Reputacja rodziny ma znaczenie”. Zjeżyła się, widząc ręcznie robioną sukienkę Emily. „Szydełkowa?” – zapytała z szyderstwem. „W tak ważnym dniu? To… osobliwe”.
Ale początkowo to zignorowałam. Powtarzałam sobie, że jest po prostu staromodna, że moja miłość do Marka, mojego narzeczonego, wystarczy, żeby załatać tę przepaść.
Teraz, patrząc na splątany kłębek włóczki, ogarnęła mnie mroczna pewność. Ktoś poświęcił czas, żeby rozplątać każdą pętelkę, każdy węzeł. To nie był wynik dziecięcej ciekawości ani przypadek – to było celowe.
Ślub był za niecały dzień. Suknia była zniszczona. Duma mojej córki padła. A kiedy trzymałam jej drżące ciało, wiedziałam, że to nie tylko kwestia stroju. To był celowy przekaz.
Magdalena wyraźnie wypowiedziała wojnę.
Następny poranek nastał z ostrym słońcem, okrutnie jaskrawym na tle mojego wewnętrznego zamętu. Emily nie spała; Ja też nie. Ubrałam ją w prostą białą bawełnianą sukienkę, którą kupiliśmy kilka miesięcy temu na zapas, ale w jej oczach malowało się rozczarowanie – żadne dziecko nie powinno nosić sukni w dniu przeznaczonym na radość.
Wiedziałam, że nie mogę iść do ołtarza przytłoczona tym ciężarem. Więc skonfrontowałam się z Margaret. Była w kuchni pensjonatu, który wynajęliśmy dla rodziny, spokojnie pijąc kawę z zwycięskim wyrazem twarzy, który tylko podsycał moją furię.
