Poznałam Jacka rok temu, kiedy w kawiarni wylałam mu mrożoną latte na papiery. Zamiast się wkurzyć, uśmiechnął się i powiedział: „Chyba los każe mi zrobić sobie przerwę”. Powiedział mi, że pracuje w logistyce w małej firmie. Rozmawialiśmy godzinami, od razu się polubiliśmy i zaczęliśmy się spotykać.
Jack zawsze nalegał, żebyśmy spędzali czas w jego maleńkim, zniszczonym studio – obdrapane ściany, niedopasowane meble i ledwo działający grzejnik. Zapalał tanie świece, gotował obiad na jednej płycie grzewczej i przysięgam, że jego stara, obskurna kanapa była najwygodniejszą rzeczą na świecie. Nie chodziło o przestrzeń – chodziło o niego.
Minęła nasza pierwsza rocznica, a Jack obiecał mi niespodziankę. Kiedy wyszłam z budynku, zamarłam. Jack opierał się o elegancki, luksusowy samochód, trzymając ogromny bukiet czerwonych róż.
„Wszystkiego najlepszego z okazji rocznicy” – powiedział z uśmiechem, wręczając mi kwiaty i całując mnie.
„Czyj to samochód?” zapytałam kompletnie oszołomiona.
Jego uśmiech zmienił się, teraz był nieco nerwowy. „To mój” – powiedział, pocierając kark. „Myślę… że teraz jest na to czas”.
Wtedy zrzucił bombę. Był spadkobiercą wielomilionowego rodzinnego biznesu. To obskurne studio? Starannie zaplanowany test, który miał sprawdzić, czy kocham go za niego – a nie za jego pieniądze.
