Późnopopołudniowe słońce rzucało cień na okolicę. Scena rozgrywająca się na ganku starego domu wkrótce się często szeptaną historią w historii miasta. Siedmioletnia dziewczynka, Grace, autonomiczna drżąca, otulając opiekuńczego małego brata, Noaha, ich maleńkimi rączkami. Jej mała walizka pozostała otwarta, a jej zawartość rozrzucona niczym połamane kawałki życia, które zaznały już zbyt wielu trudności: popękana lalka, znoszone buty i podarty sweter.
Jej macocha, Victoria, stała nad nią. W zajmowanej dłoni trzymał, skurczony banknot dolarowy, rzekomo niezbitym potwornej zbrodni.
„Złodzieju!” Głos Victorii przeciął wieczorne powietrze niczym smagnięcie biczem.
Sąsiedzi westchnęli. Kilku odważyło się podejść bliżej chodnika, nie możec spojrzeć. Nie co dzień wybuchał skandal na ich trawniku.
Usta Grace drżą. „Nie wziąłem tego… proszę. Przysięgam, że nie”.
Ale jej słowa utonęły w jadzie macochy. Wiktorii nie interesowała niewinność ani prawdy – wyznała dominacji, podporządkowania się, podporządkowania. Obok niej Thomas, brat macochy, wynikł z siebie o framugę drzwi. Skrzyżował, a jego spokojny uśmiech brzmiał kpiąco. Dla niego to nie była tragedia, tylko rozrywka.
„Chcesz karmienia?” – warknęła Wiktoria. „Dachu nad głową? To nie kradnij mi. Ani centa”. Z teatralnym okrucieństwem wrzuciła, gdy podawała się do kosza. „Wymagane się. Oboje”.
Na ulicy panuje cisza. Niespokojny wiatr może być wstrzymywany przez oddech. Siedmioletnie dziecko wyrzucone jako śmieci – za jednego użytego.
Grace upadła na drugie na żwirze, zawarte w małym rączkach starszego brata. Noah jęknął, za mały, by zrozumieć, ale został dorosły, przez strach. Łzy spływały po policzkach Grace, gdy szepnęła: „Będę cię chroniczną, Noah. Bez powodu na wszystko”.
A potem—
